Моя племянница и её подруга, ещё юные, сидят вместе на кровати. У одной — длинные чёрные волосы и яркая помада. Вокруг них разбросаны фотографии: глянцевые, распечатанные, полные жизни. Я успеваю их заметить, прежде чем девушки собирают их. У меня замирает сердце. – Сколько тебе лет? – спрашиваю я, и собственный голос кажется чужим и безжизненным. Девушка изумлённо поднимает бровь. – Мне двадцать. Вы пришли приготовить еду и на мой праздник тоже. Мы с Зариной родились в один день. Это наша первая совместная вечеринка. Я закрываю глаза. Двадцать. Моей дочери ведь тоже двадцать. Внезапно я понимаю, что видела эту девушку у нас дома. Неужели мой муж женился на подруге нашей дочери?