Скончаться из‑за кофе — позор.

Прийти в себя в теле прославленной чёрной вдовы — куда хуже.

Особенно если рядом лежит труп шестого супруга, а стража вопит:

Снова?!

Теперь я — вдова Мортис, та самая женщина, рядом с которой мужчины мрут (и, если верить сплетням, даже домашние цветы могут не выдержать).

Король велел меня не казнить, придворные шарахаются, а вокруг неожиданно вертятся трое подозрительно эффектных типов:

принц с хронической мигренью,

некромант с манией величия,

и лорд, который должен был отправить меня на плаху, но почему‑то едет со мной бок о бок.

А я? Я всего лишь пытаюсь уцелеть, вернуть себе кофе и ни при каких условиях не оказаться в браке.

Потому что тут, кажется, свадьба — это приговор.

Попаданка. Чёрная вдова.

И слишком много мужчин с синдромом спасателя.

Руку и сердце не предлагать. Серьёзно.