– Найди мне эту женщину. – Игнатов подкладывает ко мне фотографию: старая, выгоревшая, с обтрепанными краями.
Я вглядываюсь. Миловидная блондинка с большими глазами и правильными чертами. Снимку минимум лет двадцать.
– Я не детектив. Я адвокат, – отвечаю сухо.
– Демьян, ты не так понял. – Он подается вперед. – Когда-то я прикрыл тебя в одном деле, теперь твоя очередь. Врагов у меня хватает. И есть одна темная история. Если она всплывет не там и не тогда, проблемы начнутся у меня. А следом и у тебя.
– Я в это не полезу, – отрезаю.
Но Игнатов будто не слышит:
– По моим данным, Нурлану в последний раз видели в Ижевске. Ты же как раз собирался туда? – Он бросает на стол пачку денег. – Держи. На расходы. Привези мне ее. И ребенка, которого она родила.

Поездка в родной город не принесла того, за чем я ехал: ни Нурлану, ни ее ребенка отыскать не удалось. Зато по дороге мне встретилась девчонка, влипшая в серьезные неприятности. Поначалу кажется, что это просто случайность. Пока однажды она не замечает в моей машине фотографию. Ту самую.
– Откуда она у тебя? – она осторожно берет снимок.
– Не твое дело, – резко выхватываю обратно.
Она молчит, только смотрит, и губы едва заметно подрагивают.
– Еще как мое, – глухо произносит она. – Это моя мама.

В книге присутствует нецензурная брань!