Тень быстро промелькнула и исчезла. Прохожий насторожился и замер в недоумении: «Что это было?». Он оглянулся и заметил её. Рыжую перчатку, лежащую на сером снегу, который окутали вечерние сумерки. Свет от фонаря, колеблющегося на ветру, то скрывал, то вновь обрисовывал её силуэт.
«Очевидно, кто-то неосторожно её уронил», – думал он, поднимая находку и стряхивая с неё лёгкий слой снега.
«Правая, правая… А где же её пара? – мужчина поднёс её к носу и вдохнул. – Какой необычный, загадочный запах! Напоминает дурман-траву на закате», – размышлял прохожий, пытаясь представить, кто могла бы быть владелицей этой вещи.
— Нужно оставить тебя на видном месте. Может, твоя хозяйка вспомнит и вернётся, – произнёс он вслух и, осознав это, насторожился. «Что-то я начинаю говорить сам с собой», – подумал одинокий художник. Он оставил перчатку на металлическом заборе у края замёрзшего тротуара, с тоской осмотрел окрестности и направился домой – в свою пустую холостяцкую обитель.