Он уехал. Жду тебя. Твоя Л.

Л — всего одна буква. Одна проклятая буква, после которой моя жизнь разломилась на «до» и «после».

Я стояла под проливным дождём, промокшая до нитки, и сквозь стекло видела, как мой муж целует другую — у неё дома, в её гостиной. Медленно. Осторожно. С той спокойной уверенностью, которая бывает только у тех, кто давно прячется и привык к тайным встречам.

А утром он, словно ничего не случилось, пил кофе на нашей кухне и тем же ровным тоном рассказывал про капризного клиента.

— Всё нормально, Лер, — произнёс он, не поднимая глаз от телефона.

Я улыбнулась в ответ.

— Конечно. Нормально.

Через час я уже была в кабинете адвоката. Он просмотрел документы и поднял на меня взгляд:

— Вы хотите сделать так, чтобы ему ничего не досталось?

— Да. Ничего.