Очнулся в чужом теле: вокруг вопли, на руках — не моя кровь. Передо мной избалованный отпрыск могущественного рода насилует девушку и даже не сомневается, что всё замнут. Слишком знакомо.
— С дороги, мразь! — отвечаю ударом, не оставляя ему возможности уйти без расплаты.

Только на дворе уже не XXI век. Я — стрелец, за окном 1682 год. Москва на взводе, воздух дрожит от ненависти, и до бунта — один шаг. Здесь справедливость не вымаливают — её берут силой.

В прошлой жизни такой же «неприкасаемый» стер мою семью, откупился и избежал суда. Я устроил самосуд, погиб — и получил второй шанс. Теперь ни деньги, ни власть не станут щитом для преступников.

Закон простой: неприкасаемых больше нет. Надо поднять стрелецкий бунт ради правды — подниму. Придётся качнуть трон — рука не дрогнет.

Пётр Первый пока ещё мальчишка. Я стану рядом, чтобы сделать из него царя, способного выжечь из России коррупцию и беззаконие.
И если снова погибну — то уже не зря.