–Чей это ребенок?!– холодным тоном спрашивает мой бывший муж. –Это мой, Илья. Этот ребенок мой! –Не притворяйся, Лина. Ты понимаешь, о чем я говорю. Кто его отец?!– в его голосе звучит такая ярость, что меня трясет. –Не ты!– отвечаю, изо всех сил сжимая ручку коляски, пока не побелели костяшки, и резко ухожу, чтобы не видеть его черные глаза. Когда-то любимые, когда-то желанные... Глаза, память о которых будет преследовать меня всегда, ведь у моей дочери они точно такие же…