Сначала сквозь ватную тишину пробился звук — вязкий, приторный стон. До боли знакомый: так стонал мой муж, Антон.

Потом накрыл запах. Дешёвый мускусный парфюм, от которого Ксения сходила с ума, смешался с потом и чем‑то ещё — липким, запретным, слишком интимным. Удушающий коктейль предательства. Я бы узнала этот аромат где угодно: сколько раз он оставался у нас — в гостиной на диване, на стульях у обеденного стола, в воздухе после её визитов.

Ксюша жила неподалёку, снимала квартиру в соседнем квартале. «Будем как в американских фильмах, — смеялась она. — Будем забегать друг к другу за солью и вином». Забежала. Только не за солью — в постель к моему мужу.

Мой муж и моя лучшая подруга. В моей спальне. В моём доме. На моих простынях.

— Не такой сцены я ожидала, вернувшись домой, — сказала я громко и отчётливо, отчеканивая каждое слово. Антон дёрнулся, словно его ошпарило, и в панике откатился от неё.

Я его уничтожу. Я расплачусь сполна. Он ответит за всё.