– Проходи, – звучит требовательный голос дяди. Я, ни живая, ни мертвая, открываю дверь. Волнение затуманивает мое зрение, и я вижу лишь пол и носки своих туфель, пока медленно иду в центр кабинета. Останавливаюсь на узоре центрального цветка ковра и рассматриваю несколько пар мужских ног в брюках. Интересно, какая из них принадлежит моему будущему супругу? Боже, как же я не хочу это знать… Дядя подходит ко мне ближе, треплет за щеку, как собаку, и заставляет встретиться взглядами. – Красавица, – произносит он с ухмылкой, затем бросает взгляд за спину, – Знакомься, Наталья. Булат Евгеньевич Терехов, скоро твой муж. Я следую за его взглядом… И вдруг меня обдает жаром, так что кажется, я вот-вот загорюсь. Терехов небрежно поправляет пиджак и делает шаг ко мне. Его губы искривляются в циничной улыбке. – Приятно познакомиться, Наталья… Ваша скромная племянница, верно, Алан Фирадович? – говорит он с сарказмом, понятным только нам двоим. А у меня от страха кровь стынет в жилах, ведь он может рассказать о том, что произошло вчера.