– Что с тобой происходит? – с сожалением спрашиваю. Степан опускает голову и смотрит на мои пальцы, которые крепко держатся за его локоть, и мне приходится отпустить его, потому что его взгляд причиняет мне боль. – Я не узнаю тебя, Степ, – с грустью говорю, качая головой. – Прошло шесть лет, – напоминает он. – Именно! Мы не встречались шесть лет, и, кажется, люди, которые раньше были друзьями, не должны так себя вести при встрече. Для меня он всегда был лучшим другом. Степа Игнатов – мальчишка, который приносил мне ромашки и растаявшее мороженое. Он уехал почти сразу после одной ночи, которую я не помню, и вернулся через шесть лет: повзрослевший, привлекательный и совершенно чужой…