— Тимур, нам нужно поговорить. Это касается нашей дочери, — звучит в трубке женский голос. Я смотрю на экран телефона мужа: звонит какая‑то «Инесса».

— О какой ещё дочери? — спрашиваю я вместо него.

В ответ — тишина.

— Вы же Аня?

То, что она называет меня по имени, больно бьёт под дых.

— У меня был роман с вашим мужем, — произносит незнакомка. — Простите… вы не должны были узнать. Передайте Тимуру: мне стало хуже, я в больнице. Пусть заберёт нашу девочку и позаботится о ней.

Я поднимаю глаза на мужа и прямо спрашиваю:

— У тебя правда есть дочь?..

Тимур резко бледнеет и проводит ладонью по лицу.

— Да.

Еле слышно выдыхаю:

— И… сколько ей лет?

— Аня… так получилось. Ей пять.

Я молча киваю. Только мы женаты уже десять лет. Как это вообще могло произойти?