– Папа, – снова слышу я, и на этот раз кто-то касается моей ноги. Убираю телефон от уха. Мой взгляд опускается вниз и сталкивается с печальными голубыми глазами. Яркими и чистыми, как ясное летнее небо. Я погружаюсь в них, на мгновение теряя связь с реальностью. Миниатюрная девочка дёргает меня за штанину. Совсем маленькая. Тонкие пальцы крепко держат ткань, а большие, кукольные глазки с пушистыми русыми ресницами начинают быстрее моргать. Малышка выглядит растерянной и печальной.

– Не папа, – с разочарованием произносит она, отдергивая ручку. Разворачивается и, понурив голову, смотрит под ноги. Извиваясь по коридору, как призрак, удаляется от меня. Но даже на расстоянии я слышу её грустное и протяжное:

– Мам-а-а.

Этот жалобный голосок вызывает во мне странное бурю эмоций. Волнение смешивается с давящим чувством, которое я не могу понять. Возвращаю трубку к уху и говорю:

– Я перезвоню.