Дыра — еще та глушь. Никакого Купола: над головой низкое желто-серое небо, и время от времени хлещут кислотные ливни. В мутной реке за периметром, испещренной бензиновыми разводами, регулярно находят очередного утопленника. И все же я, кажется, почти доволен, что оказался именно здесь. Пусть воздух пропитан неизвестной дрянью, дышать здесь все равно легче, чем за лоснящимися стенами Центральной базы. И главное — здесь бывает ветер.
Пока местные умники не надумали устроить войну. Войну с тварями.