Жил-был пискарь. И отец его, и мать были рыбами благоразумными: понемногу, не лезя на рожон, прожили в реке долгие аридовы веки и ни в уху не попали, ни в щучью пасть. Того же они добивались и от сына. «Смотри, сынок, — поучал старый пискарь перед смертью, — хочешь жить безбедно — держи ухо востро!»

А молодой пискарь и впрямь оказался смышлёным. Стал он прикидывать — и понял: куда ни подайся, везде его подстерегает напасть. Кругом в воде рыба всё крупнее да сильнее, а он — самый мелкий; всякая способна его проглотить, а он никого проглотить не может. Да и не возьмёт в толк: зачем вообще глотать? Рак может клешнёй разрубить его пополам, водяная блоха — вцепиться в спину и замучить до смерти. Даже свой брат пискарь — и тот, увидев, что он комара поймал, целой стаей налетит отнимать. Отнимут — и тут же из-за добычи перессорятся, так что комара впустую разлохматят…