– Знаете, что Марк о вас говорит? – шепчет она, впиваясь взглядом мне в лицо. – Он говорит, вы – изящная старинная ваза. Дорогая. Редкая. Раритет.

Только запылившаяся.

Она смеётся – тонко, переливчато, как колокольчик. Я стискиваю кисть так, что пальцы ломит.

– А я, – добавляет она, – живой цветок. Сочный. Яркий. Настоящий.

– Зачем ты пришла? – обрываю, пытаясь не дать мерзости просочиться в душу. Голос ровный. А внутри уже полыхает. Догорают: двадцать пять лет брака, тихие надежды, самообман, вера в то, что мы не такие, как все. Что выдержим, справимся и сумеем начать сначала.

Она не спеша запускает руку в карман кожаной куртки. Достаёт что-то и кладёт на мой рабочий стол. Тест. Две полоски. Чёткие, жирные – как пощёчина.

– Видите? – она улыбается. – Я смогу дать ему то, чего вы уже не в силах.