Смотрю в окно — там, внизу под горой, шумно волнуется нарядный лес: взъерошенный ветер гнёт и треплет яркие кроны пылающе раскрашенных клёнов и осин. Срываются жёлтые, серые, алые листья; они кружатся в воздухе, ложатся на синюю воду реки и складывают на ней пёструю повесть о минувшем лете. Так же — такими же разноцветными словами, так же просто и светло — мне хочется рассказать о том, что довелось пережить этим летом.