На обходе стройплощадки подо мной не выдержала сгнившая балка — так я и закончил жизнь. Без драм и претензий: несчастный случай. Но там, наверху, решили, что московский архитектор с сорокапятилетним стажем ещё пригодится. Вместо пенсии и тихих воспоминаний я очнулся в разваленном теле запойного мужика, в глухой средневековой деревушке, да ещё и с непонятной системой: она начисляет очки за каждый грамотно обработанный брус и одновременно даёт понять, что до смерти рукой подать. Никаких «избранных».

Прогресс — через ремесло. Выживание — через инженерный расчёт. И опыт, который не заберёт даже смерть.