На осмотре стройки подо мной треснула сгнившая балка — так я и умер. Честно и закономерно. Но «там» решили иначе: архитектору из столицы с сорокапятилетним стажем ещё найдётся применение. Вместо тихой пенсии я получил в нагрузку измождённое тело алкоголика, глухую деревушку в средневековой глуши и странную систему, которая начисляет очки за каждый правильно обработанный брус — и между делом даёт понять, что времени у меня почти нет.

Без пророчеств и избранности. Прокачка — через ремесло. Жизнь — через расчёт и инженерную логику. И знания, которые не заберёт даже смерть.